Sinfonía del hombre fósil

I

            Desde un mundo de carbón vegetal, me levanto,

como empujada ola, compañero.

Me vibran las acústicas marinas

y enhebro el silencio de la greda,

y escupo a la muerte por encima del hombro.

            Pero nada es igual dentro del agua

sino el agua y el pez dentro del agua.

            Si a cada día, si a cada espacio vengo,

por la noche mis manos enloquecen,

y el vértigo fustiga la horadada simiente.

No sólo el ritmo es propensión al canto,

pues entonces la muerte

no podría tener un significado de vocales.

            El paso se acostumbra al silencio

como el agua a los muelles,

y voy cantando risas a olvidadas aceras

con detalles ambicionados por la nieve.

¿A qué viene entonces el deseo de sentirse viva?

-Así es una niña azul en su traje de verano-.

Yo tengo una cabellera de yodo

y en cada ojo un barco con forma de mirada,

y asida a un mástil sin cuidado fumo

mi cachimba de hierbas suburbanas,

y en un sonoro vientre mi corazón apoyo

y a oscuro corazón mi corazón allego.

            Soledad, me acostumbro a diversas costumbres.

Eternamente verde, muerta en el alga verde,

y el sudor de los vinos agotados, me ciñe

y abandono deseos vertebrales.

            En corporales nieblas,

me desvisto de sal y resinas oscuras

y asisto al panorama de besos y crujidos

y a latitudes verdes me incorporo.

            Amigo, ya lo sé.

Dejaré al tiempo saber su estación olorosa.

El habitante de mi sangre no está conmigo ahora.

            Iba con su hombro izquierdo en dirección al norte

y la piel erizada y oculta prometida a la pampa roja.

Ay astro mal herido por el día,

desde tu corazón te he suicidado

ayudada por tu propia luz.

El habitante de los cristales no está conmigo ahora.

A qué venir entonces a medir el espacio con el hueco de los ojos.

El habitante de mi sangre no está conmigo ahora.

            Desde donde la luz inicia la distancia,

desde los puros astros montañeses,

oigo tu voz de aletargado vino,

tu esencial continencia de agua dura.

Y no soy yo en el fuego devorando crisoles

y no estoy en la fécula de sabor prohibido

ni en la silenciosa multitud.

            Y así, entre advenedizos y distantes,

desastillando la mano del leñador junto a su único árbol derribado.

El habitante de mi sangre no está conmigo ahora.

            Su misteriosa voz de océano,

su labranza de anillos,

su escondida raíz,

su pétrea contextura,

su esmerilada boca de diamante

agoniza en la tierra su secreto;

en ahogados espasmos de vertientes inéditas

-claras constelaciones subterráneas-

siderales ramajes suspendidos en el viento del sur.

            Ay compañero;

tu rasgada piel de animal quebradizo,

ay, hombre, muriendo e inconcluso,

hombre de intentos pétreos,

de prohibidas féculas candeales.

¿De qué espiral renacerá tu canto,

de qué aullido infantil se hará tu corazón?

            Qué importa tu experiencia de abdomen

envejecido y virginal,

qué tus huesos florecidos,

qué tu angustia de cineraria seminal.

            Yo me levanto

sobre tu semblante de alga seca

y avizoro olas escasas de pelaje marino,

y a verticales sombras verticales me uno

como a su sombra, un ahorcado suspendido de noche.

Cantos de Anadir [Canto segundo]

  Como si después de tanto tiempo, no pudiera seguir existiendo Anadir. ¿Acaso cada cosa que sucede, no significa el destierro de un mero corazón, apenas comenzado?

  Desde tu ausencia me he arrebatado de mar, me hundo en la arena tibia, como en tu cuerpo; te diviso, más que te imagino, sobre la última ola azul. Siempre vas precedida de puertos y de mástiles y de extraños barcos silenciosos, y un coro ronco de marineros se sumerje contigo en e oscuro seno movedizo. Entonces la tristeza y la soledad hacen presa de mi, y me revuelco como un pez despreciado y moribundo.

  ¡Ay, si la ola negra de tu cabellera me sepultara, y vivir pudiera en mares desconocidos, donde el almizcle y el yodo tiñeran mi piel y bebiera el sudor angustioso de la esclavitud!

  Más que la muerte que conocemos y está en nosotros, deseo la vida ignorada, más allá del mar y sus emanaciones, más allá de la montaña y sus nieves, más allá del fuego y su lengua amiga y acariciadora.

  Qué sería de mi si el espíritu del mal huyera de mi lado y no pudiera poseerte, Anadir:

  Partiría mi sien derecha con una roca, para que los pájaros marinos bebieran en mi cráneo y pudieran hablarte, cuando te paseas en el horizonte, con tu coro ronco de marineros borrachos de muerte.

Cantos de Anadir [Canto primero]

Yo estaba como aquel a quien le han sido arrancados los ojos por una manada de serviles águilas. Y mi sangre entonces, era vertida en el pozo más oscuro de mi casa junto con el estiércol y las palomas muertas.

  Yo era aquel a quien servía de morada, la tumba de sus antepasados; –silvestre, como todas las tumbas silvestres.

  Yo era aquel a quien el amado confundió con una sola de sus caricias aprendidas de la esposa. Me venía por el costado un suave sopor, y me dormía queriéndola a ella, pensando en ella como en la primera amadora. Para mí, ella era él; entonces ya no sabía si mis venas eran mías o si mis dedos, recorrían verdaderamente mis muslos, deseando encontrar los poros, más debajo de la piel.

 Pero un día fui mío y me escurrí como un pez sediento hasta mi vientre, y estuve en él por largo tiempo nací.

   ¡Oh, extraña coincidencia! Me sentía suave y voluptuoso porque era el comienzo– y creí en esos instantes, que cada vez podría hacer lo mismo; era tan bello no compartir nada, no dar nada, aún cuando recordaba haber besado ardientes labios.

  Más, el amado repitió mi nombre durante varias noches y fue como si el hijo recién nacido, cantara una canción de cuna para su madre. Ya no lloraba, y si embargo tenía las cuencas salobres y prendidas de las comisuras.

  Anadir, agita tu mano blanca y aguda y dime si la noche, alguna vez dejará sus pisadas procelosas y habitará en tus ojos para siempre.

  Anadir, eres suave como el talle de una flor de esparto y puedes ser mía; te daré a beber inolvidables zumos y serás inmortal como tu amante. Ven, acerca tu aguda mano blanca hacia el nacimiento de mi cabello y sabrás cómo crece, bulliciosamente, como las cascadas y las hojas y la hierba perezosa del camino.

  Anadir, si te dijera que acabas de nacer junto conmigo me tendrías más confianza, pero ya ves, la fatalidad ronda mis puertas y no puedo mentirte, pero descenderé desde mis comienzos para estar contigo y podré besar tu ardiente mejilla. Entonces tu planta bailará sobre los cristales líquidos de la lluvia, y reirás como una niña recién parida.